La grève des profs ou un p'tit goût de printemps

C'est décidé : le moment est venu de donner à ce blog un tour plus personnel, plus intime, quoi.
Il faut que j'en parle à quelqu'un : depuis quelques jours, je sens en moi un je-ne-sais-quoi de changement, comme une petite poussée d'hormones adolescentes sur le mode «Allez,viens Jérôme, on va boire une bière en terrasse. On n'est pas bien là, tranquilles ? T'as pas envie de reprendre la clope, toi ?»
Je me sens bien, quoi !

Je sifflote dans les couloirs du collège, je ne tape plus la machine à café quand elle est en panne, je suis patient et détendu avec ces boulets de 3ème jaune, j'arrive même, sans me forcer, à discuter gentiment avec des collègues.
Bref ça sent le renouveau, la fin de la déprime.

Ça a commencé lundi dernier, pas celui-ci, l'autre. Je suis arrivé comme une fleur au collège, avec un peu d'avance, le RER était à l'heure. Il y avait du papier dans la photocopieuse, l'imprimante fonctionnait, j'ai même pu faire un tour sur le site de Libé avant d'aller en cours. Bref tout coulait tranquillement comme si ce n'était pas la fin des vacances.
Mais bon, c'était seulement le premier tour et l'euphorie retombait un peu.
Il me fallait autre chose.

Apparemment on était dans une bonne veine. La surprise est arrivée jeudi, au détour d'une rituelle AG de prof, un peu morne, convoquée par la section syndicale, histoire de motiver un peu les collègues à honorer le mot d'ordre de grève nationale pour le 18 mars.

Un peu blasé, on expliquait, pour la six cent troisième fois, les méfaits de la politique budgétaire du gouvernement, les conséquences de la suppression des postes d'enseignants, l'absurdité du recours massif et imposé aux heures supplémentaires, les dangers du rapport Pochard, l'insuffisance insolente de la dotation horaire attribuée au collège.

Les six cents deux fois précédentes, nos explications se perdaient dans une apathie générale, bref on ramait sans succès. Et là subitement, sans raison apparente, ça s'emballe et on se retrouve à voter non seulement la participation massive à la grève du 18 mais aussi la reconduction à partir du mercredi.
La Seine-Saint-Denis s'anime.
Un petit air de printemps, j'vous dis.

Et là dessus, arrive un petit plaisir supplémentaire : la défaite de Darcos à Périgueux. Bien sûr, elle s'est jouée à pas grand chose : 113 voix, mais dans le bon sens. C'est réjouissant comme un bonbon à la violette.
Tant qu'à se faire plaisir, suçotons avec délectation la défaite massive de De Robien à Amiens. Ça lui apprendra à enterrer l'Education prioritaire et à construire des usines à gaz à base de profs référents et autres «Ambition Réussite».

Et voilà : en à peine une semaine me voici passé d%u2019une morosité noirâtre et aigrie à une vivacité sautillante et réjouie.
Même Jérôme le dit : j'ai rajeuni de dix ans !
Finalement, c'est facile de faire le bonheur d'un prof :
une bonne claque électorale à la droite, Sarkozy silencieux, une solide manif République-Bastille au soleil avec des copains, une petite grève reconductible avec AG et action collective.
Et hop ! Une bière en terrasse.

la chute de Carla

Nous avons lu avec bienveillance la lettre de l%u2019épouse du président publiée hier par Le Monde, %u201CHalte à la calomnie!%u201C, mais nous n%u2019avons pu nous empêcher de tiquer devant la chute de ladite lettre : à notre avis, elle représente un contre-sens total sur la citation de Beaumarchais :

%u201C%u2018La calomnie, Monsieur ? Vous ne savez guère ce que vous dédaignez ; j%u2019ai vu les plus honnêtes gens près d%u2019en être accablés. (%u2026) Elle s%u2019élance, étend son vol, tourbillonne, enveloppe, arrache, entraîne, éclate et tonne, et devient, grâce au Ciel, un cri général, un crescendo public, un chorus universel de haine et de proscription. Qui diable y résisterait?%u2019 Réponse : les journalistes. Les vrais.%u201D

Qu%u2019en pensez-vous, amis blogueurs ?
Cette citation est extraite du Barbier de Séville (acte 2, scène VIII). Nous avons placé des points de suspension entre parenthèses à l%u2019endroit où elle est interrompue.

Suicides au Salon du livre

Hier dimanche, au Salon, avant l'alerte à la bombe, c'était la fête. Un livre à la main, tenu religieusement comme un missel, des lectrices patientes piétinaient. Sans se plaindre. Ainsi j'ai vu la Fée Gavalda, l'9Araignée Nothomb ou la Fourmi Werber se livrer au rituel épuisant de la dédicace-sourire-bisou.